...

Sale libro....
y la imprenta no ha impreso la cantidad correcta, 
la tinta aun esta aquí adentro,
filtrándose por mis ojos y mis manos, 
bombeando a un corazón errático de tiempos, 
tomando partido en un guerra perdida y fría, 
ilusa,
creerse especial, pobre narciso que murió en otoño,
ausente, 
ingenua al punto de creer en el amor invisible,
mudo, ciego, enamorado...
que las letras verdes 2 años después alcanzaran la primavera,
y esta voz muda que ensordece te recordará, me recordará.